D'Azur et d'Etoiles
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Helbronner.
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Le thermomètre est à -10°C… dans la poche. -20, -22, -24, -30… ! Le liquide rouge s’est planqué au fond de son petit réservoir, on ne saura jamais combien il a réellement fait.
Partagés entre fascination et pseudo-réalisme raisonnable, on court en tous sens pour ne pas perdre une miette de l’intensité du moment –et pour se réchauffer. La lumière est géniale, les brumes déchirées errent entre pics déchiquetés,… C’est beau. … Mais il faut partir. Il fait trop froid pour rester loin d’un refuge, il faut le rejoindre avant la nuit, et je dois conduire la cordée à travers le glacier immaculé aux ombres opalines.
La brise s’en ait donné à cœur joie, le tapis blanc est orné de sculptures passagères et profondeur et consistance de la neige sont variables. Malgré les raquettes, j’en ai au dessus des genoux. La chaîne devant, surmontée de nuages aux teintes indescriptibles, m’exhorte à continuer.
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From II : Silent Voices
Torino
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Il fait -24°C. Le thermomètre descend encore. On s’apprête à passer une nuit à l’abri dans la cage d’escalier du refuge de Torino, sur les paliers en haut d’une interminable succession de marches métalliques. A l’intérieur, il fait -10. Le contraste est tellement remarquable qu’on enlève vestes et bonnets à chaque passage du seuil.
Une photo glaciale alors que ces derniers temps l’hiver fait grève. Je peux le comprendre, tant de gens ne rêvent que de baignades et de cocotiers ; bronzer au soleil, s’exiler lorsque la température fait mine de descendre. On crée des bulles de chaleur pour réduire en cendres toute tentative de prise de contrôle du froid, histoire que le temps reste au beau fixe, et après l’on vient se plaindre : ‘’y’a plus de saisons !’’ Cessons un peu de viser à infléchir les conditions à notre bon vouloir, peut-être fera-t-il moins ‘’bon’’ mais elles n’ont pas à nous faire la courbette… Et puis pour contenter tout le monde il faudrait que chacun cultive sa parcelle de météo. Imaginez le fourbi !
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From I : Lost Lords
The Last Sunset.
Le Dernier Coucher de Soleil.
Les cieux sont cléments… en apparence. Le soleil nous darde de quelques rayons bienvenus, qui tentent vainement de réchauffer l’atmosphère balayée par un vent continu. Il parait que dans ces endroits, à force, le vent peut rendre fou. Lui semble l’être, du moins. Pour le moment, avec l’excitation de la découverte des lieux, il m’amuse, m’impressionne. Je n’en ai jamais connu d’aussi violent sans répit. S’il accélérait encore un peu, je risquerai de m’envoler. C’est déjà dur de se tenir debout sans vaciller… !
Mes cheveux me font un masque velu qui s’emmêle et me passe devant les yeux. De temps en temps une mèche fait coucou à l’appareil pendant les photos.
Au fond, les masses vaporeuses se condensent et s’obscurcissent. Et le lac turquoise prend des airs d’océan se préparant au déluge.
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From II : Silent Voices
Le Calme après la Tempête
Le Calme après la Tempête
Patagonie. Après quelques déboires et l’échec de l’expédition prévue, nous voici relancés vers les contreforts du Fitz Roy. Il nous impressionne et nous appelle…
La nuit dernière a été étrange. La forêt était sombre, l’isolement apparent, total. Des débris neigeux et divers glaçons mouillés sont tombés sur la protection illusoire de la toile ; et non loin une tente déserte traînait, suspendue dans un abri de bois avec un couteau posé sur la table attenante. Propice à un imaginaire douteux.
Le matin nous trouve environnés de néant. Le regard se heurte au doux rideau de la brume à couper au couteau. Puis le soleil s’éveille, s’étire et déchire au passage quelques nuages… Et on se décide à monter. Un vent fou nous repousse sans cesse, envoyant des vagues de neige à nos trousses. Des déferlantes blanches parcourent les montagnes avant de plonger vers la plaine. Au lac, au dessus, d’impressionnantes congères se sont formées entre les murets de cailloux entassés, piètres refuges contre la furie environnante.
On hésite un moment, sceptique quant aux conditions… et on finit par rebâtir les empilements de pierres écroulés –s’écrabouillant quelques doigts au passage-, tasser la neige, s’organiser…. On dormira là.
A la lueur de la pleine lune, rien ne laisse plus deviner la fureur du jour passé.
(En agrandissant cette image, retrouver Alexandre assis au milieu me fait toujours rire !)
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From I : Lost Lords
The perfect Mirror
Le Miroir Parfait
Troisième étape d’un trek en Islande. Je suis étrangement et totalement ko. C’est peut-être l’absence de nuit qui provoque ça ! Combinée au poids des sacs alourdis par la tempête de neige de la veille… J’entre dans le refuge, atteins le dortoir et m’écroule sur un lit ou je m’endors. Même à mon réveil j’ai du mal à garder les yeux ouverts.
Le soir, on mange encore une fois des pâtes à la sauce aux grumeaux ; et la fatigue nous mène dans de grotesques délires chevelus et échevelés. La lumière reste belle quelques heures, puis finit enfin par s’estomper. On va alors s’affaler sur nos couchettes ; et bientôt des sons plus ou moins réguliers, s’échelonnant entre le ronflement classique, le ronronnement félin et le couinement –non identifiable- envahissent la pièce. Ils ont un côté rassurant.
Le matin, le lac est parfait. Immobile, miroir liquide. On pourrait presque retourner l’ensemble sans constater de différence. Il reste comme ça un moment. Puis la brise lassée de retenir son souffle le floute et gomme l’image.
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From II : Silent Voices
Le Veilleur
Tout est encore calme. Au loin, invisible, un tétras lyre déclame avec assurance son gloussement si particulier. Qui sait, peut-être se moque-t-il de nous ? La dernière chute de neige remonte à il y a bien longtemps, mais les courbes que le vent a griffonnées à sa surface restent gravées en elle.
Sur les Hauts-Plateaux, les conifères sont maîtres. Quelques feuillus dépouillés résistent, attendant une nouvelle saison pour se vêtir de leur manteau de vert…From II : Silent Voices
Frozen. Heart of Ice.
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Falling Awake From a Walking Sleep
Tomber Debout d’un Sommeil Eveillé
Saint Même.
Une journée où brume et neige se sont associées pour assourdir tous les sons. Silence.
La trace n’est pas faite. On peine un moment dans la pente, tantôt glissant, tantôt se prenant des douches de poudreuse glacée. Je perds même mes objectifs en me vautrant sur le sentier –qu’on ne voit pas- en cours de route.
Le décor est digne d’un conte hivernal. Les sapins les plus petits sont totalement enfouis et apparaissent parfois sous forme de tas pyramidaux. Tout est blanc. Et soudain, au bout du chemin se dessine la cascade, comme une apparition subite et irréelle. Comme sortie de notre imaginaire. Le brouillard descend encore et se mélange aux embruns de la chute déjà presque pétrifiée.
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From II : Silent Voices
Immaculé
(Inception)
Au loin, l'étoffe de nuages déroulée à l'horizon ondule.
Malmenée par le vent, elle recule, reprend du terrain, bondit, et se tapis contre les rochers comme une immatérielle et titanesque créature craintive. L'édredon mouvant découvre peu à peu une chaîne dentelée comme neuve, décorée d'une somptueuse parure vierge. Chaque pierre a son écrin immaculé.
Les nuées vaincues s'écartèlent entre les cimes pailletées, et timidement les montagnes se dévoilent, dénudées par les bourrasques.
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L'écho figé.
Derrière le rempart, quelques rayons éclairent encore le monde immobile et bleuté. Petit à petit, les ombres s'étirent, s'étalent et prennent leurs aises. Elles s'assemblent, s'étendent et drapent doucement les montagnes de leurs silhouettes sombres.
Le contour du dernier trou dans la glace se couvre peu à peu d'une fine dentelle de givre. L'hiver chasse l'automne à coups de glaçons. Même l'eau liquide semble déjà statufiée, miroir transi de froid...
Alors que le soleil prend un énième tour de garde de l'autre côté de la Terre, un randonneur solitaire apparaît, déambulant gaiment sur la rive en sifflotant. La mélodie crépusculaire s'envole, et cristallise en un nuage de joie qui lévite autour de la forme humaine. Le son et l'homme disparaissent derrière une butte, et je me retrouve à nouveau seule. Il est temps de remonter à la cabane un peu plus haut.
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One Night, and Forever
Une Nuit, et Pour Toujours
Plus de voitures, de moteurs, de bruits. Les touristes, skieurs et lugeurs sont retournés dans le confort des vallées… Et on reste là, seul avec la neige, les montagnes, le clair de lune et les étoiles…
Et le froid aussi, toujours. Je ne pensais as que le thermomètre descendrait si bas. D’ailleurs je n’en ai pas emporté. L’eau refuse de bouillir, le réchaud décide de se transformer en feu de camp pour nous réveiller et réchauffer les lieux, la buée se condense en paillettes de glace sur la toile et les sacs de couchage, le renversement partiel de la casserole de pâtes enfin chaude forme instantanément du verglas givré sur mon trépied. Il doit faire moins de -20.
Vais-je oser ressortir ? Allez, oui.
La ville en contrebas teint la falaise d’une lueur orangée, la Lune éclaire comme un soleil… ‘’Courir ou Mourir’’ dit Kilian Jornet. Je cours pour ne pas geler, je saute en tous sens, tourne en demi-cercle autour de l’appareil entre deux déclenchements… et puis je m’habitue…
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From II : Silent Voices
Requiem for a Dream
Requiem pour un Rêve
Brévent.
-14°C. La tente est posée au bord d’un à-pic de 30m, en croisant les doigts pour qu’elle ne décide pas de faire du toboggan pendant la nuit… Notre pauvre réchaud frigorifié qui n’avait jamais demandé à se retrouver dans des conditions pareilles ne chauffe que lorsqu’on tape dessus.
La nuit est claire. D’ailleurs elle n’est jamais noire lorsque le paysage revêt son manteau blanc. Au fond de la vallée les lumières dansent, sorte de soupe volcanique, magma en fusion. Au dessus de la ville, une brume se crée peu à peu. Puis elle s’épaissit et commence à monter… Magistral.
La lueur quelque peu surréaliste en bas n’est donc pas un montage, ni un lac… c’est la lumière de Chamonix qui se dissout dans une mer de nuages…
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From II : Silent Voices
The Sun is Dying
Le Soleil Meurt
Jokulsarlon, près de minuit, alors que les journées estivales s’étirent inlassablement, ne laissant jamais place à la réelle obscurité nocturne. La lumière est magique. Le soleil descend doucement, il semble stagner dans les nuages bas… Et puis il se décide à sortir, d’abord timidement, puis resplendissant, il s’affirme et inonde tout.
Mais faute de nuit, ce sont les nuées qui se vengent vite et l’avalent. La froideur de la glace reprend le dessus, les icebergs oscillent dans une tentative –réussie- d’intimidation. J’ai peur un moment que cette sculpture bleutée parsemée de cendres noires ne bascule et nous engloutisse en créant un mini-tsunami… ! Mais elle reste de glace. Et l’astre solaire, vaincu, diffuse encore doucement une chaude lueur.
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From II : Silent Voices
Tours d'ivoire, Tours Dorées.
Ces endroits lumineux qui nous invitent à nous détacher... Prendre de la hauteur, de recul, se dépasser pour se laisser porter. Chargé d'un sac on suit les conseils d'une carte ou simplement on laisse ses pieds décider.
Lieux où l'isolement porte conseils, loin des amas de pensés sombres qui nous guettent, se soulèvent en vagues et cherchent à nous noyer. Les idées noires invariablement ressassées pourraient nous faire couler. Mais non, là haut, la colère écumante du ressac est loin, on émerge...
Souvenir de quelques jours de vadrouille-retraite dans ces tours dorées pour y voir davantage, et autrement...
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The Alliance of the Three
L’Alliance des Trois.
Des trois… quoi? Trio de tourelles impénétrables ; trois dents d’un monstre, trois divinités empiriques, trois gardiens des temps et des tempêtes ?
Simple caprice géo(il)logique, menhirs posés là par un Dieu lassé, emblèmes d’une civilisation de géants, édifices vestiges d’époques passées ?
En tout cas, elles sont là. Elles veillent et surveillent, dominant tout. Tours de pierre nue presque inaccessibles, tant fascinantes qu’intimidantes. Attirantes et effrayantes.
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From I : Lost Lords
Blazing Calm of Frozen Lands
(Calme Flamboyant en Terres Gelées)
Les sommets ont ôté leurs écharpes grisonnantes, le ciel irradie d'un bleu profond. La neige lui fait écho. Les tons chauds enflamment encore quelques instants la montagne alors que le froid s'installe doucement. Il enveloppe tout de sa caresse frissonnante, brode une dentelle de givre sur l'eau, immobilise jusqu'à l'air ambiant. Plus rien ne bouge. Chaque souffle est un nuage de vapeur cristallisée, chaque pas trouble la limpidité du silence. Tout est serein et guette la myriade d'étoiles timides attendant la nuit pour se montrer.
Elles seront au rendez-vous, innombrables lucioles célestes, assez nombreuses et vives pour nimber le paysage nocturne d'une clarté crépusculaire.
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Frozen Octopus
Pieuvre de Glace
Le ciel est... bleu. Uniformément. De temps à autre, un avion laisse une traînée éphémère que l'atmosphère ne met que quelques secondes à effacer.
Ces formes étranges dans la glace m'attirent. Je m'étire au bord de l'eau, me tend vers le trou tentaculaire... Et songe un moment à m'étendre sur la lac pour m'approcher. Peut-être que la couche de glace est assez solide pour soutenir mon poids, couchée... Il fait froid, et je ne suis pas bien lourde, et... Et ma tente est à 2h de marche, et je n'ai pas de vêtements de rechange; et... il fait froid, effectivement, quand même. Mais ce trou... Mais non.
La vue reste superbe, même sans aller voir de plus près ce mystère tentaculaire glacé.
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Lago Torre
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La flèche démesurée du Cerro Torre restera dans les nuages.
De petits iceberg timides nous font signe au loin. Ils n’osent s’approcher et font des longueurs sur une ligne en bord de rive. Au dessus de nous, des nuages jaunes en formes d’assiettes s’empilent, s’allongeant parfois comme des comètes illusoirement immobiles.
Un peu plus loin dans les bois, au camp, ma tente trouée gise sur le flanc, elle sèche et se repose après l’attaque discrète d’un objet coupant. On a essayé de panser sa blessure et de tout bien recoller. Le torrent gronde, à l’occasion un caillou ou un sérac lui répond au loin. Pas de déluge ce soir. C’est calme et beau.
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From II : Silent Voices
Pure.
Pur.
Un matin gelé après une soirée tempétueuse et humide…
La veille les conditions se sont acharnées, le niveau de l’eau a monté autour de nous, inondant la petite tente qui abritait le matériel. On s’est entassé tant bien que mal entre les gros sacs et le réchaud en espérant qu’en cas de déluge nos tapis de sol se mettent à flotter.
Pendant la nuit, le bruit sur la toile a commencé à muter. Plus de tambourinement agressif, une sorte de son plus lourd… puis de moins en moins fort, jusqu’à s’effacer.
Dehors, tout est blanc. La toile de la petite tente -juste devant celle où on s’entasse- remue spontanément. C’est louche. Un renard s’en extirpe et file dans la nuit ! Quelques minutes plus tard, des bruissements. Dehors, face à l’œil unique de la frontale, tout près, à moins d’un mètre, une paire d’yeux nous observe. C’est le renard…
On se rendra comte plus tard qu’il a emporté tout le petit déjeuner : petits pains, chocolat… il ne nous a laissé que le dentifrice, et une piste de cappuccino éventré.
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From II : Silent Voices
Errance Aurorale.
Dawn Wandering.
Nous voilà sur la plage devant le lac turquoise. Il est apaisé ce matin, comme le ciel. Un mini-lenticulaire laisse virevolter doucement ses anneaux difformes avant de prendre un coup de soleil et se désagréger. Attendre et se délecter de l’instant alors que l’astre solaire s’apprête à couvrir le pays d’une douce chaleur. Les teintes pastel donnent le ton feutré pour la matinée…
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Echo.
Le néant m’entoure. Absence quasi-totale de son et d’image. Je me prépare à passer une nuit humide, sortant de mon sac un livre déjà gondolé. L’atmosphère s’assombrit peu à peu, passant progressivement du blanc au gris unis.
Soudain, en un instant, le ciel apparait ; rose bonbon. Et, découpant l’horizon en dentelles pharaoniques, le géant de pierre que je suis venue visiter. Je ne m’y attendais plus. Sa silhouette se dresse, toute proche, véritable rempart. Les nuages peu à peu perdent déjà leur habit coloré.
Tout à côté de moi un rocher téméraire se dresse, défi immobile, physique écho figé à la forme du titan qui nous surplombe.
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Pure Twilight
Crépuscule Pur
Coucher de soleil d’une pureté incroyable.
Nous sommes au Brévent, au dessus de Chamonix. Mais Chamonix n’existe plus : aucune ville n’apparaît ici. Tout est limpide. Simple. Prodigieusement silencieux. Et beau.
Les mécanismes des remontées emplies de skieurs se sont arrêtés il y a un moment déjà. On a trouvé un emplacement pour la tente au bord d’un précipice de poudreuse, et maintenant on erre et on regarde.
La nuit arrive et l’on va rester là, seul dans ce monde de glace et de silence. Les appareils vont bientôt givrer, un trépied casser, on aura peut-être froid, on mangera des pâtes congelées… Mais on ne sait pas tout ça, et on s’en fiche. Ca viendra plus tard. Pour l’instant, je cours dans cette étendue couverte de 3 mètres de neige, face aux aiguilles plâtrées.
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From I : Lost Lords
The Light in the Night ...
La Lumière dans la Nuit
Souvenir hivernal d’une tempête automnale.
Les nuées qui nous avaient rejoints à midi nous ont poursuivis et engloutis.
On plante les tentes non loin d’un lac alors que leurs menaces se font palpables, et on est à peine engouffré dedans que la pluie nous attaque déjà. On joue aux cartes, on couvre le tambourinement incessant avec un peu de musique jusqu’à ce que notre mini-installation ne marche plus. Il pleut et vente sans cesse. Chaque sortie se transforme en expédition.
Tout est de plus en plus … mouillé. Et l’eau monte autour de la tente de façon préoccupante. On fait une équipe emmêlée pour préparer un semblant de repas dans l’abside alors que le vent pèse de tout son poids pour coller le tissu au réchaud.
Dans la tente voisine ou le matériel est abrité, l’eau s’est frayé un chemin. La moitié est déjà inondée. Il faut rapatrier les affaires à nos pieds… Le peu d’espace qui permettait le mouvement se réduit encore. Tenter de dormir est la meilleure chose à faire. S’il faut plier le camp dans la nuit, on avisera.
Au bout d’un moment, le bruit change. Il se fait plus lourd… puis plus discret.
5 cm de neige dehors ! Et les nuages, défoulés, apaisés, désertent…
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From II : Silent Voices
Sleeping Sun; Watching Stars...
Le Soleil Dort, les Étoiles Veillent...
Le soleil continue patiemment sa tournée de l'autre côté du Globe... Ici, les étoiles veillent. Elles se tiennent compagnie, multiples lucioles célestes et scintillantes...
Il ne fait pas sombre, l'assemblage de leurs millions de flammèches lointaines suffit à nimber le paysage d'une clarté surprenante. Je descends jusqu'aux lacs siamois et m'approche d'un trou dans la glace. J'ai testé le terrain tout à l'heure, hésitante; ce serait bête de piquer une tête au milieu de la nuit. Tout est si calme que même les astres viennent se baigner avec les montagnes dans l'eau limpide. Le moindre son parait décuplé : un animal qui parcours son royaume nocturne, une pierre qui glisse, l'eau qui clapote ou la glace qui craque...
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Voies Silencieuses
From II : Silent Voices
Scintillement Céleste.
Celestial Twinkling
Silence… la nuit terrestre a mis son écharpe lactée, la lune s’absente et laisse les étoiles les plus timides s’exprimer.
De temps en temps, quelques crissements laissent suggérer que je ne suis pas seule ; quelques pas furtifs dans la nuit se font entendre, quelque part, pas si loin… Presque pas besoin de frontale, la lumière des étoiles suffit.
Je me retrouve à un refuge d’hiver dont j’ignorais l’existence et où je décide de passer la nuit. Par un hasard… incongru, j’y retrouve une connaissance virtuelle ! Improbable –mais ne dit-on pas que le hasard est le nom que prend Dieu lorsqu’il veut voyager incognito ?
Je suis partie dans les Dolomites en espérant rattraper l’automne, mais c’est l’hiver qui m’a accueillie. Planter la tente entre les plaques de neige, … se rendre compte que l’on a oublier de regarder la météo, observer le front de nuages obscurs qui arrive –vite- et se demander un peu ce qu’on fait là lorsqu’il commence à neiger…
Mais au final, le temps est conciliant. Le ciel se dégage vite et restera bleu –trop bleu- (jamais content ces humains, incroyable) pendant une bonne semaine… La nuit, tout devient glacé et fantasmagorique.
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Breathe
(Respire.)
Le brouillard s'est enfui, emporté avec le jour. Les quelques nuages qui restent se blottissent dans les vallées, bien au chaud pour la nuit. Ils cachent comme ils peuvent les lumières humaines.
Depuis mon bivouac, j'écoute le silence nocturne entrecoupé des froissements de mon sac de couchage et de bruits inconnus qui viennent possiblement de mon estomac. Je n'ai pas pris de tente. Les étoiles, d'abord timides, envahissent la voûte céleste d'un rideau de lucioles. Plus je les regarde, plus elles semblent nombreuses, innombrables.
Le sommeil me happe pour quelques minutes. Quand je m'éveille, d'étranges flashs éclairent irrégulièrement l'atmosphère. La foudre, au loin, zèbre un nuage insomniaque.
Le ciel nocturne pose une main apaisante sur l'orage qui s'énerve à l'horizon.
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Fade in Illusion • Human Night's cry
Se fondre dans l'Illusion : le Cri des Nuits humaines
La nuit tombe déjà lorsqu'on se met en route. Sa douce obscurité entoure et estompe nos pas rapides et nos souffles sifflants. Bientôt la première montée raide est derrière nous. Une cabane apparaît. Au loin, de hautes silhouettes se meuvent, noir sur sombre, ombres tridimensionnelles intriguées par cette activité nocturne insolite.
Une seconde cabane. Les formes mouvantes sont des chevaux curieux. Leurs yeux sages reflètent les cyclopes lumineux et agressifs de nos frontales.
"C'est par là.
- T'es sûre ? Moi je n'aurais pas pris cette direction.
- Oui."
On poursuit notre escapade sur un sentier qui s'élève entre contours spectraux de sapins, cailloux et êtres nocturnes non identifiés.
"Je suis un peu moins sûre...
-Ah, moi maintenant ça me parait bon !"
Mais le terrain s'aplanit et l'incertitude s'évanouit au profit d'une rassurante conviction. Dans quelques pas, une bergerie nous confirmera que nous visons juste. ...
Un aboiement résonne. Puis un autre. Un troisième. La bergerie semble bien gardée : les 3 types d'aboiements rébarbatifs s'approchent dangereusement. Sur la droite, un chaos de pierres instables nous parait soudain extrêmement attirant. Quittant le sentier pour se guider des étoiles -et éviter les chiens ô combien accueillants- on trace notre chemin sinueux à travers un dédale de monticules; jusqu'à un sentier... que l'on croit bon de prendre dans le mauvais sens et qui nous ramène vers les aboiements peu engageants. Plongeants dans une combe, on suit quelques rochers, une grande pente herbeuse, et soudain... un cairn ! Incroyable : nous sommes exactement à la destination prévue.
La voie lactée, fascinante, déroule son tapis galactique et chaque étoile, là-haut, participe à l'éclairage fantasmatique de cette nuit lumineuse.
Dans les vallées, les lampadaires envoient leurs flammèches artificielles à l'assaut des cieux, comme un défi insensé. Notre cadeau à nos semblables pour éclairer nos nuits d'encre... Plutôt qu'un titanesque cortège anti-nuit, plutôt que de s'enfermer dans nos propres jours synthétiques, plutôt que de laisser le soleil se cogner à nos volets clos... Et si déjà nous rayonnions chacun assez fort pour éclairer les jours sombres et ne plus avoir peur du noir ?
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Deep Silent Complete
Profond Silence Complet
La journée a été rude. Beaucoup de marche, beaucoup de poids sur le dos, et un horaire à tenter de respecter… Tentative peu concluante d’ailleurs. L’arrivée au refuge est un soulagement, un peu plus et poser le sac donnerait l’impression de s’envoler ! Les gardiens sont énergiques et sympathiques, on troque le repas du midi pour lequel on était absent contre des boissons, et on trinque à la brique de vin chilien.
Dehors, le ciel est limpide. La voie lactée trace sa route à travers les cieux, elle domine tout dans une douceur scintillante. Je sors avec mon dictaphone pour seule lampe, les étoiles éclairent assez pour se repérer. La silhouette végétale est une évidence. La nuée d’étoiles semble incarner graphiquement l’âme de l’arbre et son élévation. Un lien avec quelque chose qui nous passe au dessus de la tête, dans tous les sens du terme.
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From II : Silent Voices
Moonstone Citadel
"Des fois j'en ai marre d'être à côté de la plaque. Des fois j'ai envie d'être comme tout le monde, d'avoir un boulot (pas celui où on vous dit "et sinon, pour vivre, tu fais quoi ?" "et tu vis de ça ?" "c'est merveilleux ce que vous faites... et vous vous en sortez ?" (-je m'en sortirai supermieux si chaque compliment m'achetait une carte postale...)), de louer un appartement sans le squatter, d'être tranquille en rentrant, d'aller faire mes courses au supermarché, d'oublier mes principes, de me couler dans le moule.
Des fois. D'être "quelqu'un de bien" "un modèle" de société, de "sortir" le soir, d'aller "faire" les soldes, les îles Galapagos ou la Louisiane. D'avoir le luxe de me prendre des congés sans soldes qui me feront perdre du fric. De critiquer tous ces hippies, ces clodos des grands chemins qui se foutent des apparences, ces gens qui sont fiers de ce qu'ils font n'importe comment -histoire de se rassurer peut-être.., ces bordéliques paumés, ces personnes trop rangées, ou ces égarés qui ont envie de vous raconter leur vie au détour d'un sentier ; d'avoir l'audace de juger tout le monde. Des fois je me dis que ça doit être bien agréable, d'être normal. Même si l'on risque de devenir le masque que l'on s'est forgé.
Mais je ne suis pas 'normale'... Alors même quand j'essaye, même quand j'ai l'impression de me plier en quarante-douze, même si je tente de noyer mes réflexions dans l'éther, le réalisme, la bière ou le matérialisme... je mets toujours les pieds dans le plat. Je bute toujours sur des évidences qui ne le sont pas, des logiques qui pour moi sont abus ; des manières, des phrases simples qui me heurtent. Et je me heurte de n'être pas aussi simple, aussi maniérée, aussi logique, aussi évidente, aussi carrée. Parce qu'il faut faire les choses bien, dans la vie, c'est bien connu.
Il y a finalement tellement de gens qui font ce que je fais "bien" aussi bien que moi. Ce qui résonne au plus profond de mon être, qui me semblent liée à des processus complexes, une éthique incontournable, des sens profonds... Au final, qu'importe de l'avoir en soi, de savoir l'expliquer ? Dans cette société, seul le résultat compte... qui se souciera de l'image imparfaite, parce qu'il y a un "parce que" ? Il suffisait de s'organiser ! Tout n'est que dons, moyens, travail et rigueur.... La poésie picturale se sculpte à force de volonté. Et c'est joli : il ne faut pas être mauvais perdant.
Quelles raisons parfois de défendre le sens d'avoir le droit de vivre en étant soi-même ? "From II : Silent Voices
End of Days.
La route en lacets est fermée depuis quelques jours, et la neige amoncelée se retire peu à peu avant de revenir à l'assaut. Je viens d'arriver. Je quitte le serpent d'asphalte pour le rattraper plus haut, après une traversée de congères mémorable.
Les montagnes ont des formes magnifiques, aiguilles dressées vers le ciel, flèches de cathédrales oubliées, pyramides d'un bloc et sculptures imposantes. Le soleil me tient compagnie un moment, puis il s'efface discrètement, laissant libre cours à la plume des nuées. Elles dessinent, gribouillent, s'accaparent tout le disque bleuté du ciel pour en faire une mosaïque que notre étoile se plait à teinter avant qu'elles ne l'étouffent.
Le front nuageux progresse vite; l'obscurité commence à cacher la lumière... la fin du jour s'approche,... et peut être la fin des temps, aussi.
Copyright : Ambre de l'AlPeFrom II : Silent Voices
