Mai 2021
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À la Vie, à la Mort
Toute la journée, il pleut. Si ça continue, bientôt, l'on aura plus qu'une saison sèche et une saison humide...
J'ai la flemme de sortir, mais je suis heureuse de la revoir, cette eau qui tombe du ciel. La Nature boit tout son saoul et s'épanouit à toute vitesse.
Lorsqu'il devient évident que rester davantage devant l'ordinateur ne sera plus d'aucune efficacité et que les ondées n'ont pas l'intention de s'arrêter, j'enfile un sac à dos, mes vêtements de camouflage trop larges par-dessus, et monte vers la forêt. Juste au-dessus, les nuages tanguent et tournoient, comme un mobile soutenu par ses ficelles de pluie. Un merle se perche sur le faîte d'un conifère devant l'arrière-plan blanc. Les sitelles font des allers-retours à leur loge du grand platane en retraite derrière son haut mur.
Le sol vibre dans un bruit sourd : la falaise s'est encore délestée d'un bloc. Les gouttes font comme un xylophone sur les feuilles. Rapidement, j'atteins le bas du plafond. Le ruisseau contrarié, grisâtre, ronge ses rives. Une profonde flaque sploche au milieu du chemin. L'odeur des bois brûlés s'est un peu dissoute. Ne demeure qu'un parfum persistant de suie. Je quitte le sentier pour m'y enfoncer... et... non. La cendre est une vraie savonnette : d'abord, je n'arrive même pas à quitter le chemin. Un bâton calciné, charitable, m'érige une rampe qui m'aide un peu. Je m'arrête contre un chêne dont le tronc criblé de branches tordues se perd dans la brume. Puis sous un bouquet de pins. Leur résilience me fascine. Un tronc brûlé est effondré à leurs pieds, noir charbon. Le bas de leur écorce semble carbonisée, elle aussi. Les premières branches couleur sécheresse laissent place à un toupet vert sombre.
La vie et la mort cohabitent toujours. Être en vie, c'est, par essence, prendre le risque de mourir. Et pourtant la vie continue ! Dans la forêt plus visiblement qu'ailleurs. Mais cette opposition est soudain si tangible... Le sol noir, semé de fruits grillés et de coquilles d'escargot trouées ; la brume qui étreint les troncs... et cette parure vert tendre, surnageant au-dessus. Quelle atmosphère atypique. Après force détours, j'atteins le sommet d'un monticule. Tout est mouillé. Les feuilles, le sol, mon sac, ma veste. L'appareil. Les mésanges à quelques pas. Moi. J'essuie l'objectif entre chaque photo. Le brouillard se disloque, emportant les imitations perturbantes d'un geai... et je me décide à redescendre.
Je n'ai pas fait cinq pas que je suis par terre. Je glisse de troncs en troncs, dans un savant mélange de marche, de luge et de patinage artistique... avant de finir sur les fesses, de la terre incinérée plein les mains – et les manches trop longues ! J'imagine bien les (h)êtres se moquer. En rentrant chez moi, je me sens clown spongieux. Demain, s'il pleut, tant pis pour le camouflage, je mets des vêtements imperméables !
Challenge une photo et quelques mots par jour : 121/365 - 1 mai
